Жизнь - Дерьмо, так зачем за нее цепляться. (с)
И вот я снова здесь.
Провалы в черное, оно, знаете ли, неприятно. Пожалуй даже неприятнее, чем упасть в яму с пауками. Ты сидишь, прижавшись спиной к стене и ждешь, когда что-то случиться. Время раздваивается и растраивается, течет медленно, как древесная кровь, ползет, издевательски тараща свои улиточные пустые глазницы на меня. Время проползает мимо, становясь физически ощутимым, время проползает, заглядывая мне в глаза на расстоянии пары десятков сантиметров.
Какое глупое время.
Какое глупое место.
Я хочу уйти, но что здесь может значить мое хочу, что может значить оно в месте, где я - запертый в банке жук, где мое зрение на нуле, а нюхать здесь нечего. Стены шершавые, гадкие, мерзкие стены, я запомню их надолго, запомню, если смогу выбраться из это коробки.
Попытка встать заканчивается провалом. И я смеюсь, как псих и сумасшедший, из-за чего меня отбрасывает ниже: дно коробки раскрылось и я лечу на дно другой.
Уровни? Как это мерзко.
Пространство сузилось, а любопытство, расширившись до пределов вселенной, которая слышать не слышала о пределах, пытается заставить меня смеяться. Но за какими чертями?
Кто-то читает мои мысли. Читает, потому что я вижу, как черти пляшут в темноте, их почти незаметно, но один протягивает мне карандаш, гадкий и старый твердвый карандаш, которым я тут же начинаю что-то писать. Это стихи, это мои стихи, но человек в картонке не воспринимает их как свои.
Я пишу, а черт читает, он видит на стенах коробки мои мысли, вернее мысли того кто здесь, в реальности этого мира, а не в своем сне, не в созданном бурным потоком дневных забот мире.
Картонная коробка.
Мысли.
Стихи.

Я знаю, что этот сон не последний.