Нет, не броского и не Троцкого.
Мы просто поговорим без лишний прелюдий
Про чудного автора, о котором забыли люди.
Из Комнаты не выходить, господа, может каждый.
Ведь в наше время, даже испытав жажду,
Человек останется перед своим экраном,
И никаких Окон, из которых видны лишь краны.
Ладно, вернемся к Бродскому,
Нет, не броскому Бродскому,
Нет, не к тому, которого мы проходим к школе.
А тому, к которому сердце лежит,
И с которым, до боли знакомым,
Мы спускаемся вниз по лестнице одиночества,
Вслушиваясь в звуки его дорогого кому-то Пророчества.
Надписью на стене письма пишем любимым,
Мол, это не вам, Стена, это другому Господину.
И с генералами по вечерам мы ведем беседу,
Думая, не о партии и не о том, как нагадить соседу,
А о поэзии
Без майонеза, шубы, селедки, сессии.
Мы углубились, друзья, возвратимся к Бродскому.
Честному - нет, не пресному - броскому.
К тому, у кого конец прекрасной эпохи,
Венчает Пепел, сгоревший до тла. И крохи
Вечерней газеты от самых окраин до центра
Станут для нас совершенно иного цвета.
Так вот, предлагаю, вам, увлеченным стихами.
Давайте устроим неделю Бродского.
P.S.
Ведь если Цой жив, то Бродский уж точно с нами