Что за мысли и мечты в спазмах корчатся в нирване.
Это все уколы лести или боль чужих острот,
Я вообще-то был прелестей, чем та банка тухлых шпрот.
Алкоголиком стал пошлым, стал курильщиком до слез,
Задыхаюсь дымом вовсе, жизнь кидаю под откос,
Фразы липнут кроговертью на лампадном огоньке,
И сливаться в танце с смертью я умею налегке.
Ни мелодии, ни спасу, не могильного креста,
Нету, что ж, тогда уйду я, сняв кольцо на век с перста.
Что у вас там, вновь проблемы? Чем же думает ваш мозг?
Вечной поступью дилеммы к вам скребуться в ложный лоск.
Я пишу без смысла мифы о любви и тоске,
В голове одни лишь рифы, гладь на острой на воде.
Ваши матерные строчки для меня - гробница душ,
Ну а я, скажу вам честно, не поэт, не друг, не муж.