Зачем, скажи мне, мразь, ты творишь эту чушь? Неужели намек? А что-то мне подсказывает, что издевка, что это попытка ткнуть меня носом в те события. Такое чувство, будто ты сидишь дома и думаешь, а почему бы не сунуть ей лом в открытую рану, а затем не посыпать солью? Разве мало того, что я пишу для тебя песни, разве мало того, что одно лишь воспоминание о тебе заставляет меня сходить с ума от желания? Я никогда никого не хотел. Никогда. Никого. Кроме тебя. Хоть фикрайтерствуй на тему того, какие фантазии заходят в мою больную голову, когда я снова представляю тебя. И слава богу, что мы прервали эту бесконечность того, что каждый из нас боится сказать. Один о том, что чувства есть, другой о том, что они обременительны. Но только теперь ты, будто бы скучая, делаешь мне подлянку, зная, что я поймаюсь на крючек.
Я поймался, доволен? Только с каждым разом ловиться все противнее, потому что приманку ты кидал не для меня, пришло, наконец, осознание, а для тех, кому поебать на твои уловки.
Господи, да пусть тебя уже поимеет тот, кого ты так боготворишь, у меня хоть будет повод сесть на метро, доехать до тебя и посмотреть, как тебе живется.