Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Дорога сна.

Впервые здесь после водяной раны, под голыми ногами скрипит вспухший от водяных потоков пол, где-то вокруг шуршат, восстанавливая жилища обитатели хижины, я иду, не обращая на них внимания. Мне лучше сейчас найти что-нибудь, что сможет заглушите боль и чем можно будет откачать остатки дождя из организма. Пол скрипит до ужаса противно, и это бьет по ушам. За окном безопасно стучит ливень, убивавший меня несколько часов назад. Я вроде бы давно не был здесь, уже около месяца, однако с тех пор, как я выпустил воду и кровь из своего организма здесь пошло всего несколько часов. Пронизывающий ужас, когда я натыкаюсь на стены там, где из не было раньше. Опять. Это как с дождем и каплями-иглами, только здесь раз за разом я ловлю на пути влажные бревенчатые стены. Я вижу их, к горлу поступает комок, однако я не хочу лишний раз давать волю чувствам, ведь знаю, что дождь следит за мной, следит и ждет, когда я буду открыт и он сможет вплести в меня свои скользкие щупальца, заражающие водяной болезнью. Сейчас я впустил в себя что-то новое, я с этим еще не знаком, не знаком с этим злым иллюзионистом, которые пере страивает мой дом по своему плану. Резко утыкаюсь еще в стену и поворачиваюсь к ней спиной. Душит. Лучше бы вода, я хотя бы успел привыкнуть тогда. Трогаю руками шею, но там ничего нет, ничего, что могло бы мешать дышать. Я ищу это под кожей, сцарапывая кожу в кровь, ломая ногти, но ничего я дергаюсь, в попытках дышать, но не выходит. Больно, тело ударяют тысячи ножей, я чувствую, как к ногам перестает поступать кровь, потом руки перестают слушаться, дикая боль пронзает тело раз за разом, я не могу даже орать. Меня снова спасает обморок, а после накрывает цикличность мира. Проснулся, иду, с надежой, что найду нужные шприцы и бинты, но не нахожу, падаю на пол, дождь мерно, издеватески ударяет в стекло, стены вырастают, хохот неровностью бревен, я открыты для ярости, страха и раздражения, я ударяю о пол, резко вдыхаю, но мне снова запрещено это. Опять не могу орать, а значит не могу отпускать гложущий страх, не могу отпускать болью, а значит должен вытерпеть последние адские секунды жизн. Пока я еще способен контролировать руки, я пытаюсь нашарить что-нибудь, с помощью чего я смогу освободиться, но это плохая идея, и я забываю об этом, ожидая нового обморока.

---

Я разделил людей так, как никогда не делил. Я разделил их на играющих и не играющих. Играющие пользовались людьми как марионетками, а не играющие, любили, дружили, пропадали в чувствах, они не умели играть. А вот играющие любить тоже умели. Знаете, в чем проблема? Все люди вокруг оказались играющими. Я устал от этих играющих. Мне нужен новый, кто-то чистый, по которому можно писать. Мне нужна игра, переходящая в реальность. Мне нужен ад и рай в одном флаконе человееского тела. Я знаю, что такого не будет, что я уже исчерпал данный мне запас чувств, истратил его, и на его возрождение нужно время, силы, умения, люди... Поэтому в грязной квартире пахнет елью и вчерашним чаем, мои мысли мякие, вязкие, они пахнут чем-то, кажется, тухлым, потому что я, в целом, протух. Во мне нет ничего свежего. Я как холодильник, из меня съели эмоции, вопросы, желания. Из меня съели веселье и депрессии. Во мне оставли тухлую рыбу обид и непонимая, икру одиночества и горькое, холодное молоко расстояния, которое отделяется меня от самого родного в мире. Странно, что нет слез. Они всегда были чем-то разгружающим, однако они остывают, замерев в глазах, будто бы запах кислый запах ели нападает на них, растворяясь там, в воде, заставляя ее испариться и слиться с воздухом, добавляя к кислому запаху соленый. Если бы кто-то мог услышать мои мысли, он умер бы от обилия этих креветочно-маленьких и закрученных гадов, которые расползаются в моей голове, заставляя сходить с ума. Кстати, о чтении мыслей. Их можно легко прочесть по глазам, так что я лучше закрою их завтра очками, чтобы не смотрели на меня лишний раз, не трогали моих внутренних креветок. А то есть у людей привычка, разделывать моих ненаглядных. Страшно в грязной квартире, когда ее боиться даже собака. Но мне перестает быть страшно, страх кажется ушел прогуляться. Запах ели очень успокаивает. Да, я могу, кажется, писать это вечно, потому что мысли, вместе с соплями и кашлем, выплескиваются на экран и клавиатуру. Не знаю, зачем Вам, утонувшие в рутине грязных дневных болот и погрязшие в океанах вечного "некогда", знать мои мысли, но я поделился, а значит на мне нет этой глупой кольчуги, из-за которой я начал терять людей, а значит, я не защищен, а значит - стреляй, может ранишь, может убьешь.

@темы: мысли, пустота, усталость, открытость, меланхолия, душа, мое, глупость, бред, откровенность

---

Скучаю без.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Дорога сна.

Стены, вокруг меня стены. И стены дождя. Иглами устремляясь в землю и оконные стекла, дождь проникает в меня, под кожу, в вены и сердце, в легкие, заливает все тело, заставляя меня кашлять водой, не давая возможности остановить потоки слез из глаз. Я подавился. О нет, сейчас мне не хватает только захлебнуться этим дождем. Где солнце, люди, где оно? Где рассвет, неужели он никогда не наступит? Я не верю в то, что вода может победить огонь, пусть и знаю, что не прав. Снова кашель стискивает мое горло, снова выливается на гнилой пол подо мной вода, снова она проникает в узкие щели старого паркета, уходя в землю, а я остаюсь, задыхаясь, на полу, смотря в запотевшее окно на криво улыбающийся дождь и тучи, которые шепчут мне так сладко: "Не будет рассвета, его не будет, будет только дождь и тьма, только вода, вода из глаз и легких, вода из вен и сердца, вода из души. И больше ничего," - шепчет мне дождь. Я отворачиваюсь, а глаза снова не выдерживают борьбы в водой, она выливается из меня слезами, вспухают переполненные водой вены, поток, хлынувший изо рта уже не остановить. И рядом шепот уродливой тени: "Рассвета не будет!"

Я вздрагиваю в постели и просыпаюсь, оглядываю комнату, садясь и судорожно вдыхая. Натыкаюсь на окно. Там сквозь ночные тучи пробивается рассвет. Но он исчезает почти мгновенно за стеной колючих дождевых игл. Кружится голова, я падаю с потели, ползу к окну, оставляя за собой дорожку воды, и открываю его:

Иглы пронзают меня насквозь, оставляя тонкие раны на теле, а из ран потоками хлещет вода. Капли проходят насквозь, попадают в сердце, и я падаю на пол, падаю и чувствую как подо мной разливается вода из разбитой головы, прохладной лужей растекается по полу и смеется сквозь журчание: "Не ищи его, Рассвета больше нет." Я теряю сознание. От потери...воды, видимо, и просыпаюсь в своей постели. Не желаю открывать глаза, я просто ощупываю руки, с ужасом заключая, что вены все такие же опухшие, и наконец открываю глаза. Из них капают слезы. И мне легче. Ищу нож. Когда это кончится! Рассвет, рассвет! Я зову его, но он не приходит. Вот нож, маленький, в сердце. С полной силой вонзаю его в свою плоть, сначала течет вода. И я, открыв окно, падаю на колени под маленькие кометы дождя, но вода озаряется красным. И рассвет выступает из-за дождевых туч. Розовеют и рыжеют иглы дождя, розовеет и багровеет моя кровь на гнилом полу.

@темы: другая реальность, дождь, просто так, рассвет, бывает, сон, по ту сторону

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра