Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мне нужен воздух...

Нужно больше воздуха,

Как мысли мне нужен воздух,

Как вода он нужен.

Как сила и как слабость,

Как огонь и земля.

Я третий день пьян.

Без алкоголя пьян.

---

Вы когда-нибудь чай мешали кистью?

Вы когда-нибудь были молоды?

Вы когда-нибудь в уши втыкали листья,

Чтобы не было холодно?

Это странное чувствово, когда ты любишь,

Эти странные мысли.

Вы когда-нибудь слышали "Эй, ты дышишь"?

Вы когда-нибудь плавили жизни?

---

Я везде ловлю двери. Двери разных размеров и форм, разных цветов и узоров, эти двери открываются, предоставлля мне возможность войти. Эти двери кричат, так отвратительно громко и душераздирающе, пискляво, панически.

-Хватит! - из моего горла вырывается этот крик, на лету превращаясь в один из дверных стонов, и я с ужасом осознаю, что теперь и мой крик - крик двери. Скрипучей старой или блестящей новой, розовой или коричневой, большой или маленькой.. Это не имеет значения, потому что я сам добавил этим дверям громкости, я спровоцировал их на новый крик. Я! Я! Я! Я виноват, что двери, размывая мне уши, заставляя меня орать, вопят, а моя боль, мое раздражение, моя усталость сливаются в унисон с гадкими дверными звуками.

Я разбиваю рукой одну дверь, она как стекло, как зеркало, и на мгновение становится тихо, тишина так приятно обволакивает, что я хочу упасть и уснуть, но крики возобновляются. Теперь двери пляшут вокруг меня, смеясь дверными замками и ручками, улыбаясь узорами и картинками, пролетая мимо, будто перья от подушки во время старой игры.

Заткнитесь!

Кричу громче.

Замолчите!

Еще.

ЗАКРОЙТЕ СВОИ ДВЕРНЫЕ РТЫ!

@темы: личное, Изнанка

---

Следы.

Стоит только познакомиться, а на щеке уже красный отпечаток ее зубов. Ну я ей отомщу.

---

-Привет! А ты кто?

-Дед Пихто

-Это в смысле?

-Это без смысла.

-Да ну тебя

-Ага, меня, да ну)

-Ага, значит веселый.

-Еще какой.

-А точки зачем?

-Так граммотный же.

-Парень?

-Девушка)

-И я.

-Грустно?

-Да нет.

-И да, и нет, Россия.

-Ага)))

-Мерзнут руки у порога,

Не войти, не выйти мне,

Кажется, не так уж много

Настоящего в стране.

-Это что?

-Стихи, мы ж тут по этому тегу.

-А, точняк. Клевые.

-Неа, не правда.

-Да не, правда.

-Ты запятую зря поставила.

-Неа, не зря. Ты прикольная.

-Еще бы

---

Про дохлую курицу и мою позитивность.

-Стихи пишешь?
-Пишу.
-А почитать дашь?

-Не дам.

-А почему?

-Хочешь курицу тухлую подарю?

-Неа. А стихи тут причем?

-Они такие же.

-Тухлые?

-Противные.

-Чем противные?

-Вкусом. И запахом тоже.

-Не верю, ну ка дай, я сам посмотрю.

-На курицу?

-На стихи.

-Лучше на курицу, там хоть есть, на что смотреть.

-Слушай, дай почитаю, а?

-Нет. Лучше ты мне свои, ты же сюда написал, значит и стихи пишешь.

-Пишу. Только давай я тебе свои, а ты мне свои.

-Не надо, а? Дай я твои почитаю, а моя курица пусть в моей помойке остается.

-В какой еще помойке?

-В дневнике моем.

-Школьном?

-Онлайновском.

-А почему помойке?

-Потому что тухлому там и место.

-Какой ты негативный.

-Да не правда, просто стихи херовые.

-Не верю.

-Ну и не верь, достал.

-Уже успел?

-Ты кто по тиму?

-Только не соционика-а!

-Ладно.

-Ну не обижайся, эй, а то поцелую.

-Целуй.:3

-Правда?

-Правда ) Лучше о себе расскажи, а я правда позитивный, просто тебе мои стихи не нужны, а я нужен, дай свой вк.

-Нужен. И стихи нужны. \ссылка\

Мои позитивные разговоры на Flymer.ru

---

Советы - комары, по жизни ты слышать их будешь по-любому, но слушать их не обязательно. А лучше, наверное, и не стоит.

---

Панк-тема

Пьяные мальчики, мат по перилам.

Правильно мама тебе говорила,

Копоть и дым, сперма, слюни, подъезд,

ВИЧ, после СПИД или Рак тебе съест.

Кровь на асфальте, разбитые губы,

Здесь пол не важен, удары здесь грубы.

Улицы - мамы, подъезды - постели,

Главный меняется дважды в неделю.

Виски, коньяк, спирт, а после абсент,

Парочка доз - выше смерти процент,

Пиво, ликер, нам плевать, что мешать,

Жизнью бы голову не загружать.

Пого и твист, панки, ска, рок-н-ролл,

Если не с нами - башкою об пол,

Курево, травка, ножи и бутылки,

У мимо идущих трясутся поджилки.

Сценой нам двор, мы с гитарой, с вином,
Что-то горланим под купленный ром,

Песни без связи, от жизни обломки,

Кожа, глаза, рот - свидетельства ломки.

На нас смотрят косо, но из под дивана,

Вечер проводим под группу Нирвана,

Пугаем проходишь яркостью красок,

И отвергаем ношение масок.

Стихи пришли, а аккорды еще почти не навеяло, а жаль.

Собственно в честь 18-тилетия.

---

Тому, кто научил писать стихи.

Ему сегодня 18. С приходом этого осознания ушла вся радость от сезона Шерлока, ушло волнение перед школой и появилось гадкое ощущение собственного предательства. Я радуюсь здесь от мысли о том, что ожил персонаж, и совсем забыла про то, что все еще не ясно с настоящим, живым человеком. В 4 утра я судорожно ищу телефонные номера и понимаю, наконец, что у меня их нет. В памяти этого мобильного они стерты. На лбу пора писать таким как я, что я предатель. Предатель дружбы, памяти и всего того, что подарил мне этот человек. Предатель его стихов, нашего родства и историй, детских приключений. 18 лет, он же собирался менять имя в 18. Два года прошло, два.. А ет два года назад я говорила, что ни черта он не поменяет. Сегодня же готова сама пойти поменять, в его, чертову, честь. И я его знаю уже почти 17 лет., и я пишу ему, несмотря на сон, несмотря на то, что нет его страницы, что он сейчас этого не читает, мне наплевать, потому что когда-нибудь я открою ему эту страницу, суну планшет под нос и скажу "ЧИТАЙ!" И буду верещать на него, как он посмел в свое 18-ти летие не пригласить меня на праздник, как смел не отметить его! И тогда точно забудутся любые возможные слезы, они уже забылись, потому что если он не отметил, отвечу я. Отмечу сейчас и в выходные так, чтобы не стыдно было рассказать!

---

Запомни: Нельзя висеть в онлайне ночь, это эгоистично.

7:45 по Москве.

4:45 по Испанскому

Вставать в 8:30.

@темы: заметки, запомни

---

Настенное и Околодомное-2

Накопилось своего\не своего

1.

Крошки. На стенах прилипли Минуты.

2.

Шуршит за облаками даль,

Шумит за далью океан,

Шумит за океаном рань,

Я пьян. Не здесь и все же пьян. (с)

3.

Когти точат о кожу живых,

Бубны делают с кожи умерших.

Если слышишь их звук - берегись.

Не жалеют они вновь пришедших.

4.

Желтые ели, цветы у обочин,

И ночи бессорчны, а дни все короче. (с)

5.

Мы путаем бесконечные ночи с длинными днями.

Меняемся кровью и плотью с тенями.

Реальность и жизнь пишем в одну графу.

Сметь и жизнь в стихах бросаем в одну строфу.

6.

Лучи от солнца достигая глаз даруют нам часть новой реальноти, а лунный свет, падая на закрытые веки, отправляет нас в мир забытого и рассказанного. (с)

7.

Желанная смерть не даст желанной жизни. (с)

8.

Те, кто вошли в окно, будут не правы, покинув нас через дверь. (с)

9.

Когда проснуться деревья, ты пойдешь по их тропе.

*(с) - не мое

@темы: настенное, стихи, не мое, изнаночно, найти автора, околодомное, лично

---

Дорога Сна -4

Теперь вокруг молчаливая пустота, есть только один кирпичный дом; старая пятиэтажка с зелеными балконами, половина из которых за стеклены, где-то висит белье, где-то стоят лыжи и санки, мы в такой раньше жили. Между ней и качелями дорога, начало и конец не обозначены; качели старые, скрипучие, покрашенные совершенно отвратительной зеленой, желтой и красной краской, которую можно сколупывать, как смолу. О боже. Эти зеленые палки, на которых держаться качели, почти как ветки дерева, только смола химическая, зеленая и пачкает меня своим цветом. Раздражает. Почему эти площадки вечно красят в одно и то же, хочется срочно найти краску лучше, или вообще сделать площадку из пластмассы, только я не могу, не волшебник и не строитель. Дохожу до конца дома - мир кончился; до другого - тоже. Становится странно. Неужели бывают такие маленькие миры? И почему, кстати, я попал сюда, а не туда, куда шел? Людей здесь нет, балконы домов пустуют, окна не горят:на улице светло, туманно, но не повод включать свет в квартире; никто и не включает, от этого все выглядит еще заброшенней. Пробую набрать код; 118, я хорошо помню, но никакого результата, к качелям идти не хочется; руки дрожат как от холода, и не важно, что мне тепло даже учитывая, что я босиком и в летней одежде(только не ощущаю в какой).

-Эй! - наглость: тут нет даже эха. - Эй!

Что за купол, вакуум, в который я попал? Кто-то подсказывает лезть на крышу. На какую, черти, крышу, я на забор-то залезть не могу.

Где-то рядом чувствую чье-то присутствие. Окликаю их. Угадал. Моей радости нет предела, даже этот купол резко расширился, всего лишь для нескольких не очень людей он развернулся до территории, которая уместила в себя еще пару домов и полную детскую площадку, так стало лучше, можно дышать.... Можно...вдох.

@темы: память, другая реальность, ночное, нс, сон, личное, запомни

---

Ааааа! Когда я перестану быть слешером, боже, убейте меня, правда! И еще этот чертов новый сезон Шерлока BBC! Зачем так много намеков? Фу, черт, хорошо, что я не воспринимаю его как интерпритацию Конан Дойля, нельзя его так воспринимать, ибо этот чертов слеш, на который нам намекают создатели сериала, никак не может присутствовать в оригинальном произведении.
Ар, черт, но эти отношения по сериалу просто прекрасны, я даже ролевика себе поперся искать. Омф, когда смотрел первую серию чуть не плакал. И нахрен во второй эта свадьба?
Кстати, пейринг между актерами тоже забавный! Ибо в Хоббите тоже вместе, я с таким удовольствием смотрю на обоих! А ведь когда второй сезон только вышел, я сказал, что этот сериал полное говно... Бывает же!

---

Намыслилось.

Почему же судьбе сегодня не спится?
Накрывает событий и слов вереница.
Провожаю лишь лица,
И давит на совесть
Вчерашняя богом забытая повесть.

Мелкой сажей скрываюсь я между мостами.
А ты сложишь судьбу журавлей в оригами,
Накроешь словами
И пледом, как в песне.
А я не уйду, вот и нет, хоть ты тресни.

Молится не поздно и плакать не рано,
Ты прячешь за пудрой и следы от помады,
И падают шрамы,
А лица - уроды,
И мысли - подарок исчезнувшей моды.

А в гравий ботинки и снег под ногами,
Ты любишь приветы ловить кулаками,
И мазать стихами,
И падать в уловки,
Вставать и тащить за собой мышеловки.

Влюбиться мне рано, портвейн только начат,
Стихи и аккорды, а ветер на сдачу,
Тогда и поплачем,
Пусть давит на советь
И новая, и забытая повесть.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Лес Эльфа

Лес эльфа посети, средь шумных городов,
Найди себе приют среди почти что снов.
Гуляй среди пещер, среди ветвей лесов.
Пугайся нелюдей, грозы и местных сов.
Смотри в слепую тьму, и видь безумный мир,
Тебя туда ведет не сказочный пунктир,
Тебе туда дойти совсем не эльф помог,
Ты сам его нашел, пройдя лишь сто дорог.
Средь шумных кабаков, средь запаха работ,
Средь городов и вилл уйди от всех забот.
В лесу ты утони, у сказки ты в гостях,
И вынесешь себя оттуда, милый, ты в горстях.
Обычный с виду бар, нет тишины, толпа,
Но в нем услышишь ты волшебные слова.
Их эльф произнесет, сквозь дым от сигарет,
Избавит этот бар тебя от всех насущных бед.
В лесу у эльфа ты забудешься во сне,
И будешь ты потом гадать кто ты и где,
И будешь танцевать, с лесами под луной,
И будешь бар пугать своею тишиной.
Его придумал тот, кто сказку повидал,
Кто видимо в гостях у эльфа побывал,
Кто в шумных городах приют себе нашел,
Однажды он во сне в тот самый лес зашел.
И вот вокруг толпа, все пьют, снуют, кричат,
Лишь только верящее в лес сидят и все молчат,
Для них вот это дом, для них тот бар - приют.
Для них вот это отдых, вот что для них уют.
Лес эльфа посети, средь шумных городов,
И будь ты в том лесу ко многому готов.
Закрой глаза и вот, ты видишь этот зал.
Теперь он пуст, но как? Сам эльф тебя позвал..

@темы: путешествие, Под впечатлением, изнаночно, лес эльфа

---

Дорога Сна - 3

Черным потоком разливается вокруг меня река, река вылезает из под моей кровати, сочится из стен, стучится в окна. Она рыдает и просит впустить, она кричит и нагло рвется в дом, она просто входит, без стука, громким потоком с шипящей усмешкой. Я снова здесь, я снова попал туда, куда мне не следовало возвращаться, но боль приносит меня только сюда, чтобы научить терпеть и чтобы заставить забыться. Черная вода приносит на своих цепких руках белые розы, лепестки которых не опускаются в бурлящие волны, а парят над ними, печально улыбаясь мне, предупреждая, что я так не поплыву. Вода заполняет пространство комнаты, хлещет из-за двери, без приглашения врывается в окна, разбивая их, не жалея, пробивается через трещины в деревянном полу и медлеено подползает ко мне, нарушая все законы физики. Хотя какие Там законы. Мне уже не важно, я зеваю от скуки, ожидая собственную смерть, пока в моем доме, среди этой воды не появляется человек, он стоит напротив кровати, его лица не видно, он стоит спиной и смеется, до боли знакомым смехом, но мне и в голову не может прийти чьим, я сижу, остолбенев, на своей кровати, пока вода волнами лижет моих ноги, оставляя на них, почему-то, глубокие царапины, как от лезвия бритвы. Все-таки я очень не люблю это место, в нем можно встретиться с чем угодно и с кем угодно, однако нельзя попасть куда угодно, потому что вокруг тебя мировая пустыня, но даже не это важно, а то, что эта хижина перекрывает все мои попытки выйти. Она убивает меня в первые полчаса прибывания, выгрызает из меня плость, заменяет кровь, раздерает глаза и стреляет в сердце. В этом суть хижины - подчинять и убивать владельца. Хотя кто из нас владелец? Сложный вопрос. Ну об этом я рассуждаю уже сейчас, когда вспоминаю проведенное там время, а тогда я думал только о том, кто этот человек, как он здесь оказался и где бы найти нож. Вода не трогала его, даже не пыталась коснуться, а меня уже изрезало по колени, благо я умудрился встать, вернее догадался. Пытаюсь заговорить, с потолка на меня проливается острая волна и все, что я могу, закричать от боли. От нее же я падаю в обморок, а когда прихожу в себя, то понимаю, что лежу под водой, что мне режет легкие, потоками лезвий и что жить мне осталось считанные секуды. Надо мной стоит он, стоит и смотрит, у него есть лицо, но я не помню его, не должен помнить. Я последний раз вдыхаю лезвия и меня разрывает боль. Пора уходить по моей Дороге Сна, пора попрощаться с ненавистной хижиной.

---

Настенное и Околодомное.

1. Тревожно стрекочут в объятиях ночи
Глухие стрекозы немых многоточий...(c)

2.
Запах гнили,
Запах пыли,
Вы любили,
Мы убили.(c)

3.
Вены холодные рву руками,
Веки кладу на обломочный камень,
Память стираю среди откровений
Летучих мышей и писклявых их прений. (C)

4.
Среди городских колонн и аквариумных зданий вас может найти лес, в котором меж улиц и полей, меж сосен и небоскребов вы познаете свою сторону души. (C)

5.
Мудрец уходя зарекался не уходить. (C)

6.
Абсурд иногда ложен, факт иногда бестолков, истина иногда фальшива... (C)

7.

В чужом сне блуждают тени, в своем пустота. Но лучше смотреть в свою пустоту, чем разглядывать чужие тени. (C)

8.

Когда тишина достигает своего пика, не издавай ни звука - слушай. (C)

9.

Слив воду и огонь воедино мы ничего не получим. (C)

10.

Кто докажет, что солнце не лампа? (C)

@музыка: Florence and the machine - No light; Quidam - Steel dream

@настроение: меланхолия; депрессия; домоизнаночное состояние души; на грани;

@темы: стихи, цитаты, стены, записи

---

Дорога сна.

Неловко стрекочут в объятиях ночи

Глухие стрекозы немых многоточий...

@темы: бессмыслица, ночь, сны, музыкальное, глупость, Стихи